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Affichage des articles du janvier 8, 2016

Recueillement

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« Encore aujourd’hui, si je parviens difficilement à chuchoter et à garder mon sérieux dans une église, je suis incapable d’élever la voix dans une librairie. »

« Je me demande où tu es à cette heure-ci Anna. Où se cachent les atomes qui composeront ton corps, ton cerveau, tes yeux. Je sais qu’ils sont déjà là, quelque part, cachés à la surface de cette planète, planqués dans les nuages, les océans, les forêts, dans les molécules de la croûte d’un saint-nectaire en train d’être affiné en Auvergne, dans l’écaille d’un saumon qui vient de sauter au-dessus d’une petite cascade en Alaska et qui remonte le torrent de son enfance pour s’en aller frayer, dans le carbone de la peinture rouge d’une Ford Mustang qui roule dans la banlieue de Los Angeles avec à son bord les quatre membres armés d’un gang hispano-américain, dans la salive que s’échangent deux amoureux qui s’enlacent pour la première fois à l’abri d’un parc dans la banlieue parisienne. Tu n’es encore nulle part Anna, mais tes atome…